Variación sobre un verso de Apollinaire

Y convertido en pájaro este siglo como Jesús se eleva en el aire.

Guillaume Apollinaire, 1913

En el piélago celestial, 

bajo nubes de azul plomizo

que están por caerse,

demoradas,

cruza un avión.

Su lejanía lo dilata y lo enmudece,

lo vuelve un Cristo crucificado

que huye del Gólgota,

en busca de su padre ausente.

Dos segundos

Una mujer blanca come con su blanco marido

y su hijo blanco –asombro de ojos de miel

al borde de la mesa.

Sin querer, 
extraviada, 
la mirada de la mujer blanca

se cruza con mis ojos de madera,

y todo lo que tiene que pasar pasa

en dos segundos

contados,

y entre ellos

el acero inoxidable,

el vidrio 

y un barullo quedo,

indeleble,

eterno.

Todo lo que pasa tiene que pasar.

Bajo entonces la mirada

con elegante melancolía

y con la sonrisa lanzada al mar

de los universos paralelos.

Escucho a la mujer blanca:

reconviene al blanco niño,

sin motivo.

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